Re(facciones)

Había una vez una feliz familia perfecta

Familia una, perfecta, vez?

...

había

...

perfecta una familia?

ha! vez?

bía...

viabez!

mi una perfauncta

ai ah!

...

familia fecta!

familia mi una

familia zilefa!

,

familia familia

familia imperfa

familia fami

,

mima

mafa

mama

...

papa seva

fecta

zilefa

mia

mía

muah

,

afecta perfa papa?

...

papa yase perf

Edén

Son ellas mismas
las fuerzas que luchan por mantenerme vivo
las que vigilan celosamente aquella puerta,
(de día mas que de noche)

Pero acaso por incuria
o tal vez por morbosa curiosidad,
descuidan de cuando en vez,
el solemne pórtico
y basta esa efímera dilación
para dar lugar a la tragedia:

Se cuela su esencia toda
como el perfume de mil jazmines
fermentada de encierro
se abre paso hasta mí
como una monstruosa hiedra
y me embriaga

Pretérita plenitud
tóxica remembranza
aquella piel
aquella imperfecta criatura
cuya alma oscilaba sin paz
entre la más acabada idea de la hermosura
y las raíces mas negras
de los más negros jardines

Mar negra
bebo de sus muertos

(que son los míos)

bebo de mi yo más celeste
y vomito arena

infértil

infecta.

Guloso náufrago
Bebiendo la mar de sus desdichas
Llena su garganta de versos podridos
reseca las tintas de toda poesía

Desespera al borde del abismo
balbucea un grito de auxilio
dejan los centinelas su letargo
Truena el gran pórtico
solo queda ecos
solo queda noches

solo

queda

solo.

...

escuche

la

pared.

El ciclo de la Sangre

Sangro una y otra vez, sangro y no dejo de sangrar. Miles de suelos y subsuelos, efímeros fondos que se quiebran dando lugar a otros infinitamente como espejos enfrentados.
La herida me atravieza desde la sien hasta lo mas hondo del estómago llegando hasta la ingle, allí se detiene, la sangre toda chorrea sobre mi sexo, sobre la palma de mis manos, sobre mis dedos y pies. Me voy drenando y me siento morir, lentamente, ante los ojos a veces indiferentes de un mundo al que no culpo no saber entender.
Mi corazón no deja de latir acrecentando la fuga sanguínea y el frío va ganando mi interior. Me vacío. Mi casa en cambio se llena de mí, de mí y de esa sangre y la contiene, se deja inundar de ella, y yo me inundo también. De a poco el calor deja mi cuerpo desnudo mientras el cause toma volúmen y alcanza mi pecho. Cuánta sangre, que desastre, comienzo un período de lenta agonía, mi mente divaga en cuestionamientos y reproches, por qué yo, por qué no ser como los demás, como aquellos vecinos de casas cuyas paredes gozan de una pulcritud impoluta, de un apacible blanco perenne, intachable, nunca podre ser como ellos y eso me pesa a veces tanto, mis paredes nunca estarán limpias, siempre esas manchas, siempre la sangre. Ésa que ahora llega tibia hasta mi cuello frío, cerrado, hecho un nudo.

Miro al techo, cierro los ojos y pretendo que todo aquello es una fantasía, que al abrirlos estaré lleno otra vez y veré mis paredes tan blancas como las de aquellas personas, tomo aire desesperado, quizá sean las ultimas bocanadas que tome jamáz, entonces toca mis labios, se cuela hasta mi lengua. La pruebo, sabe agrio, abro los ojos, allí está esa espantosa marea roja que viene por mí, desde mí, desde mis entrañas, para ahogarme.
El estómago se me contrae, quisiera llorar un huracán que volára todo de aquí y me devolviera la calma, y al fin estar en paz. morir por siempre. Pero la vida sigue aquí, aprisionandome dentro de mi herido y desnudo cuerpo, tapandome ya por completo, por arriba de mi cabeza, estoy hundido.
Caigo rendido al lecho de este denso lago. La ultima gota de sangre deja mi cuerpo y entonces me sumo en el vacío mas absoluto que haya existido. Pero esto me vuelve extremadamente liviano y es allí donde comienza el milagro, empiezo a flotar, con los restos de energía doy algunas torpes brazadas y me elevo en este rojo río que ya ha copado el techo de la casa, nado cada vez con mas fuerza y subo o creo subir, el denso líquido no me permite ver donde voy, es un todo negro para mis ojos. De pronto el negro se vuelve rojizo, sigo un halo de luz que llega tímido hasta mis ojos, casi no me queda aire, doy las últimas brazadas, el rojo se torna mas y mas intenso, la fuente de luz esta cerca, entonces golpeo fuertemente contra algo, siento el dolor en mi frente, no tengo mas aire y empiezo a tragar sangre, me desespero por abrir lo que fuera que aquella fuente de luz sea, la golpeo una y otra vez con mis puños, pero ya es muy tarde, me ahogo, me hundo, cierro los ojos, estoy muriendo, una espantosa paz me invade, silencio, solo un sonido, un vidrio que se resquebraja, cada vez mas fuerte, un estallido.
La corriente me tira hacia arriba nuevamente, un hueco me succiona, salgo expulsado con violencia a través de lo que supo ser la claraboya del techo, mis pulmones expulsan la sangre y toman una bruta bocanada de delicioso aire, estoy cayendo, nose adonde me dirijo. Un golpe, el suelo otra vez, aún estoy en mi casa, en un cuarto en el que nunca había estado. Desde el piso veo el chorro de sangre cayendo como una cascada, mi corazon empieza a latir otra vez, de manera extraña, parece bombear la sangre de afuera hacia adentro, la succiona, y magicamente toda esa cascada de sangre cambia su curso y se dirije directo a mi pecho, entra con fuerza, me llena impetuosamente, el corazon golpea cada vez mas fuerte, y las toneladas de sangre entran de a litros en mi cuerpo otra vez, me siento revivir, el aire aquí es tan nuevo, tan sabroso, todo se ve tan limpio, yo renazco hasta la última gota, la herida cierra dejando una mínima cicatriz. El ciclo comienza otra vez.

Fluir

Una fantasía. La de ir caminando y de pronto extraviar este mundo, olvidarlo por completo. Entonces todo se realenta hasta la quietud más absoluta sin más lógica que la de la mas arbitraria voluntad cósmica.

Caer se vuelve inevitable, tropezar y caer como atraído por una graciosa fuerza invisible, no es una caída terrenal sino un fluir hasta el suelo, sin tiempo o espacio. Inclinado sobre la cabeza como si ésta pesara más que cualquier otra parte del cuerpo.

Al primer contacto con el suelo ésta comienza a desgranarse como una escultura de arena seca. Desde la sien, la cabeza se va esparciendo por el suelo y pronto aquella figura dejará atrás la unidad para ser en la dispersión.
Su manar se volverá luego gaseoso y se vestirá de sueño. Flotara por la ciudad, abarcándolo todo, sin mas pretensiones que las de una delgada y tibia garúa:

Entrará por ventanas abiertas y claraboyas, será devorada en un mordisco, los enamorados lo envolverán en hondos suspiros, llenará globos rojos, será susurro, danzará entre jirones de humo en el infierno de una pipa, se enredará en algún cable, quedará a oscuras enchastrado de engrudo tras algún afiche publicitario, viajará entre los rulos de una vieja, será succionado por una ventolera en la estación Facultad de Medicina para ser despedido por una rejilla extractora entre la jauría del trafico de la 9 de Julio, el limpiaparabrisas de un taxi lo barrerá con fuerza, saldrá despedido contra una violetera en un puestito de flores de la Calle Carlos Pellegrini, el cielo rugirá, la tormenta lo empapará hacia las cañerías y lo llevará en un viaje por la Buenos Aires subrterránea hasta el gran Río de La Plata, se encontrará nadando horas después en medio de una sudestada, ya vuelto a su estado físico original.

Confundido aún, se aferrará mi renacido cuerpo a un pequeño bote velero y se perderán mar adentro.

Gentes

La gente es simplemente gente y como en todo orden natural, estos seres tienen una función: La de llenar estadios de fútbol, provocar embotellamientos, estresarse en horas pico o aplaudir al final de una obra de teatro.
En Buenos Aires los hay altos, flacos, petisos, hermosos, feos… pero en definitiva, y por sobre cualquier otra característica, son gente. Y la gente, indefectiblemente, se comporta como gente; ve como gente, camina como gente, calla como gente, grita, corre, se sienta y se siente como gente. Y hay que reconocerlo, son muy rigurosos en su comportamiento. Llevan algo así como una vocacion natural. Es sorprendente. Si bien no existe una institución concreta que los forme como tales, todos parecen conocer hasta el detalle mas minucioso, la escencia del ser gente, como un código inquebrantable al que son indistintamente fieles y devotos.
En líneas generales el mundo se desplaza cómodamente sobre estos rieles, pero si se tiene la curiosidad suficiente y se presta la debida atención, puede uno ser recompensado con la maravilla de la “anomalía”…

El silencio se explaya a gusto por entre los gastados pupitres del aula de un antiguo colegio sucursal del Rojas, enmarcado todo él por el punzante y perenne zumbido de los tubos fluorescentes que no conformes con su inhospitalidad sonora, tampoco ofrecen refugio a los ojos, aplastándolo todo con su blanquecina artificialidad.
La gente se distribuye torpe y recelosamente entre los bancos, como pidiendo permisos delante y disculpas tras cada movimiento (como suele hacer la gente cuando se sabe observada). Con impecable destreza, ésta gente se adapta rápidamente a su nuevo contexto. De ser gente del subte, de la oficina o la vereda, todos afinan al unísono en clave de primer día de curso. Ahora son todos gente-alumnos.
Esperan ansiosos la llegada del profesor, acosados por esa extraña intimidad compartida a la fuerza de la que se suele ser víctima en los ascensores.
Preparan los cuadernos sobre las mesas, tamborilean las lapiceras, aparece esa necesidad imperiosa de documentar la fecha al margen de la hoja, miran la hora una y otra vez, y por último cuando ya no parece quedar tarea alguna por hacer, se ensayan obsesivamente diferentes posturas: pierna derecha cruzada sobre izquierda, mano derecha sostiene el menton e izquierda se entierra en axila derecha, mmm… nono, mejor, algo mas casual… espalda recostada sobre el asiento y piernas estiradas hacia delante, mm… demasiado relajado, mejor…
De pronto de entre el gentío, un hombre-gente de unos 40 años avanza hacia el pizarrón -¿qué hace?... - ¿esta loco?... – Está violando el código. - Debemos sentarnos cada uno en su pupitre, no se supone que deambulemos por el aula o llamemos la atención. Ésta rebeldía claramente incomoda a todos. El hombre va a hablar… -Buenos días, yo soy el profesor… uf! El alma vuelve al cuerpo, todos suspiran aliviados.
Yo por mi parte quedo estupefacto. El hombre-gente-profesor comienza a hablar. Habla de su materia al principio, de su vida luego y por último sucede el milagro: abre su corazón, cuenta de sus pasiones, de sus expectativas, sus anhelos y búsquedas.
Yo, atónito, no concibo cómo ése que hasta hace dos minutos era gente, ahora sea un ser sensible, humano y único.

Me abstraigo y me pregunto si realmente siempre lo habrá sido, es decir, si mientras era gente hace sólo un instante, ya era persona o si comenzó a serlo a partir de que nos abriera su alma. Quizá no lo fuera. Quizá era solo gente.
Entonces me invade la hermosura…Acabo de presenciar el nacimiento de un alma.
Ya no volverá a ser gente… ¿?